Die Schlafende

Schon mahnt die Glocke Mitternacht,
ich harre, bleich vom Mond bewacht,
Schimären schimmern, taufeucht ihr Glanz,
umwabern golden sie als Kranz.
Sie tröpfeln leise, Traum um Traum
in Berges Ruh' auf Fels und Baum,
entfliehen feierlich und fahl
hinab, ins endlos tiefe Tal.
Der Rosmarin zum Grab sich kehrt;
die Lilie döst an ihrem Schwert;
die alten Mauern Nebel hüllt,
mit Stille öde Hallen füllt.
Mir Lethe scheint der See, und seht,
sein wissend Schlummer nie vergeht,
ihr Bild vergessen bald, verweht,
das Schönste ruht und alles Glück,
zusammen mit Ireens Geschick.

Oh strahlend Lieb! Hast du bedacht,
dies Fenster, offen steht zur Nacht?
Von Baumeskron' die Brise weicht
und kichernd durch die Gitter streicht.
Als Hexenmantel, körperlos,
sie fegt den Raum mit Schlag und Stoß,
und wellt des Vorhangs Baldachin
unstet voll Angst, so ohne Sinn.
Der Stein ist zu und eingesäumt,
wo deine Seele schlummernd träumt,
wo über Wand und Grund vereint
der Geister Auf und Ab erscheint.
Oh Liebste mein, ist dir nicht bang?
Warum, weshalb dies Unterfang'.
Natürlich, du kamst übers Meer,
den Gartenbäumen wunderschwer.
Fremd dir die Blässe, fremd dir das Kleid,
fremd dir die Locken, lang und weit,
und all die stille Einsamkeit.

Die Liebste schläft! Ach, immerfort
ihr Schlaf von Dauer sei und dort,
des Himmels Frieden, auch ihr Hort.
Die neue Kammer, so sakral,
sie bette Kummer, Leid und Qual,
dass sie hier liege, mein Gebet,
auf ewig sei ihr Blick verweht,
wenn bleiche Schar vorübergeht.

Mein Lieb, sie schläft! Ach, immerfort
ihr Schlaf von Dauer sei und dort
die Würmer kosten ihren Ort.
Weit in den Wäldern, trüb und alt,
sich eine tiefe Gruft entfalt',
die Gruft, die oft das Echo hallt,
von schwarzen Tafeln laut es schallt,
den Leichentüchern triumphal
in des Familiengrabes Saal,
wo sie bewarf altes Gebein
als Kind gedankenlos mit Stein.
Nie halle wider das Portal
der Gruft vom Echo ihrer Qual.
Ich wähnte Grusel, Sünderin,
die Toten führten Klag' darin.

   
  Nachdichtung/Adaption durch Wolfgang Appell des Gedichts "The sleeper" von Edgar Allan Poe, hier das Original
   
 

The sleeper

At midnight, in the month of June,
I stand beneath the mystic moon.
An opiate vapor, dewy, dim,
Exhales from out her golden rim,
And softly dripping, drop by drop,
Upon the quiet mountain top,
Steals drowsily and musically
Into the universal valley.
The rosemary nods upon the grave;
The lily lolls upon the wave;
Wrapping the fog about its breast,
The ruin moulders into rest;
Looking like Lethe, see! the lake
A conscious slumber seems to take,
And would not, for the world, awake.
All Beauty sleeps!—and lo! where lies
Irene, with her Destinies!

Oh, lady bright! can it be right—
This window open to the night?
The wanton airs, from the tree-top,
Laughingly through the lattice drop—
The bodiless airs, a wizard rout,
Flit through thy chamber in and out,
And wave the curtain canopy
So fitfully—so fearfully—
Above the closed and fringéd lid
’Neath which thy slumb’ring soul lies hid,
That, o’er the floor and down the wall,
Like ghosts the shadows rise and fall!
Oh, lady dear, hast thou no fear?
Why and what art thou dreaming here?
Sure thou art come o’er far-off seas,
A wonder to these garden trees!
Strange is thy pallor! strange thy dress!
Strange, above all, thy length of tress,
And this all solemn silentness!

The lady sleeps! Oh, may her sleep,
Which is enduring, so be deep!
Heaven have her in its sacred keep!
This chamber changed for one more holy,
This bed for one more melancholy,
I pray to God that she may lie
Forever with unopened eye,
While the pale sheeted ghosts go by!

My love, she sleeps! Oh, may her sleep,
As it is lasting, so be deep!
Soft may the worms about her creep!
Far in the forest, dim and old,
For her may some tall vault unfold—
Some vault that oft hath flung its black
And wingéd pannels fluttering back,
Triumphant, o’er the crested palls
Of her grand family funerals—

Some sepulchre, remote, alone,
Against whose portals she hath thrown,
In childhood, many an idle stone—
Some tomb from out whose sounding door
She ne’er shall force an echo more,
Thrilling to think, poor child of sin!
It was the dead who groaned within.